第1章
字里藏山河
藤条抽在背上，布破了，血珠渗进石缝。
书砚缩在窗后，指甲掐进掌心，替我疼。
“认不认？”
管事的声音瓮声瓮气。
我没说话，只盯着阶下的青苔。
背上的肉肿了，像发过的纸。
窗后传来抽气声，比藤条更疼。
“偷了就交出来。”
管事的鞋碾过我的影子，“别逼阁主翻脸。”
我笑了，血沫呛在喉咙里。
七年了，我替她抄的书能堆满半间屋，她教我的字此刻正啃着我的骨头。
听见书砚哭出了声。
“拖出去。”
永不许再进这门。
我被扔在雪地里，背上的血很快冻住了。
怀里的碎银硌得胸口生疼——那是我攒了七年的念想，也是藏墨阁大火前，她亲手递给我的。
可现在，她死了。
1藤条带起的风。
先到。
刮过耳垂。
像刀片。
我盯着阶下的青苔。
潮乎乎的绿。
爬满石缝。
像谁没擦干净的泪。
第一下落在背上。
“啪” 的一声。
布破了。
疼炸开。
像滴在宣纸上的浓墨。
迅速晕开。
窗纸动了动。
书砚在里头。
她的指甲。
肯定又掐进掌心了。
以前她总这样。
替我疼。
“认不认？”
管事的嗓子。
像被墨锭堵了。
瓮声瓮气。
我数着青苔的纹路。
一道。
两道。
第三下藤条下来时。
血珠渗进石缝。
绿里掺红。
像幅没画完的残卷。
云纹砚。
书砚昨天还捧着看。
指尖划过砚台的云纹。
说像极了去年秋天的雁阵。
她笑的时候。
辫子梢扫过我的手背。
*的。
第七下。
背上的肉该肿了。
像发过的纸。
硬邦邦的疼。
窗后传来抽气声。
很轻。
却比藤条更疼。
扎在心尖上。
“偷了就交出来。”
管事的鞋。
碾过我的影子。
“别逼阁主翻脸。”
翻脸？
我笑了。
血沫子呛在喉咙里。
七年了。
我替她抄过的书。
能堆满半间屋。
她教我认的字。
此刻正像虫子。
啃着我的骨头。
第十下。
眼前发黑。
听见书砚哭出了声。
断断续续的。
像被雨打湿的书页。
“拖出去。”
有人架起我的胳膊。
骨头咯吱响。
路过窗边时。
我斜眼瞅了瞅。
窗纸上的影子。
缩成一团。
像被揉皱的信纸。
朱漆门开了。
冷风灌进来。
书砚缩在窗后，指甲掐进掌心，替我疼。
“认不认？”
管事的声音瓮声瓮气。
我没说话，只盯着阶下的青苔。
背上的肉肿了，像发过的纸。
窗后传来抽气声，比藤条更疼。
“偷了就交出来。”
管事的鞋碾过我的影子，“别逼阁主翻脸。”
我笑了，血沫呛在喉咙里。
七年了，我替她抄的书能堆满半间屋，她教我的字此刻正啃着我的骨头。
听见书砚哭出了声。
“拖出去。”
永不许再进这门。
我被扔在雪地里，背上的血很快冻住了。
怀里的碎银硌得胸口生疼——那是我攒了七年的念想，也是藏墨阁大火前，她亲手递给我的。
可现在，她死了。
1藤条带起的风。
先到。
刮过耳垂。
像刀片。
我盯着阶下的青苔。
潮乎乎的绿。
爬满石缝。
像谁没擦干净的泪。
第一下落在背上。
“啪” 的一声。
布破了。
疼炸开。
像滴在宣纸上的浓墨。
迅速晕开。
窗纸动了动。
书砚在里头。
她的指甲。
肯定又掐进掌心了。
以前她总这样。
替我疼。
“认不认？”
管事的嗓子。
像被墨锭堵了。
瓮声瓮气。
我数着青苔的纹路。
一道。
两道。
第三下藤条下来时。
血珠渗进石缝。
绿里掺红。
像幅没画完的残卷。
云纹砚。
书砚昨天还捧着看。
指尖划过砚台的云纹。
说像极了去年秋天的雁阵。
她笑的时候。
辫子梢扫过我的手背。
*的。
第七下。
背上的肉该肿了。
像发过的纸。
硬邦邦的疼。
窗后传来抽气声。
很轻。
却比藤条更疼。
扎在心尖上。
“偷了就交出来。”
管事的鞋。
碾过我的影子。
“别逼阁主翻脸。”
翻脸？
我笑了。
血沫子呛在喉咙里。
七年了。
我替她抄过的书。
能堆满半间屋。
她教我认的字。
此刻正像虫子。
啃着我的骨头。
第十下。
眼前发黑。
听见书砚哭出了声。
断断续续的。
像被雨打湿的书页。
“拖出去。”
有人架起我的胳膊。
骨头咯吱响。
路过窗边时。
我斜眼瞅了瞅。
窗纸上的影子。
缩成一团。
像被揉皱的信纸。
朱漆门开了。
冷风灌进来。