雨停了，藏经阁檐的水珠还往滴，滴滴砸青石板。

叶寒站柴棚门，怀那本残谱贴着胸，像揣着块刚从炉子夹出来的炭。

他没回草铺，转身就往山后走。

他知道后山有几间废弃的闭关石室，没管，风吹晒多年，门板歪斜，墙缝能钻进猫。

他选了靠的间，推门，了身的湿气，把背篓，盘腿坐到地。

他掏出那本残谱，轻轻摊膝。

纸页焦，边角卷曲，西页还是空。

可昨雷光闪，脑子冒出来的那式“藏锋”，到还卡他臂的筋骨之间，像是本来长那，只是以前没见。

他合眼，试着照着记忆的感觉运劲。

腕沉，肩背拧，剑意而，如龙抬头。

可刚气，胸就像被什么西堵住了，气冲到顶，反而丹田处打了个转，散得干干净净。

他睁眼，喘了气。

再来。

次行，就两次。

次行，就次。

他急，也恼，只是反复地试。

从姿势到呼，从脚步到眼，点点抠细节。

汗水顺着额角流来，滴残谱，晕片墨迹。

了。

他啃了怀的冷馒头，就着竹筒喝了几水，又继续练。

山风钻进石室，吹得他肩膀发僵。

他索脱了衣，只穿衣，边活动筋骨，边默念那式的名字：“拨雾、断流、回雪……藏锋。”

可论怎么努力，灵气始终进了经脉。

他的身像枯井，你怎么洒水，都渗进去半。

清晨，他靠着墙角睡了片刻，醒来指发麻，胳膊沉重得抬起来。

他盯着己的掌了很，忽然笑了。

“伪灵根啊。”

他低声说，“他们说得没错，我确实引动气。”

他想起族宣布逐那，测灵盘裂的纹路黯淡光。

那他没说话，也想争。

可那股火，却比年前更旺了些。

他闭眼，再求引气入，而是把部沉进，像候铁匠铺叔父锻刀那样，寸寸地感受己。

就意识沉的瞬间，识深处忽然泛起丝温润的光。

是眼睛到的光，也是火把或月光那种亮。

它像是从骨头透出来的，安静，柔和，却能把切都照得清清楚楚。

他“”见了己的经脉——粗细均，有些地方甚至堵塞如泥沙淤积。

丹田像个干涸的池塘，水面浑浊，漂着碎屑般的杂质。

所谓“伪灵根”，的确名副其实。

可就那片混沌之，有缕细的清气，从脊柱末端缓缓升起，穿过重重阻滞，路向，虽弱，却曾断绝。

它像根见的，串起了他身畅的几处穴道，隐隐与脑的那道光呼应着。

叶寒愣住了。

他试着用意念去触碰那缕清气，它竟颤动了，随即加流转速度，丹田画出个的圆。

光也跟着亮了瞬。

他忽然明过来——昨藏经阁，那道光闪过，只是让他见了“藏锋”的招式。

它也他，照他。

这西首都，只是从前他见。

他慢慢睁眼，呼出浊气，胸压着的那块石头，像松动了。

原来是没有路，是眼睛蒙了尘。

他低头着残谱，指轻轻抚过西页的空处。

这次，他再觉得它是空的。

他知道那式“藏锋”就面，等着他用己的方式写进去。

他重新盘坐，调匀呼，再急于引气。

他先把动作对，让身记住每寸发力的顺序。

等形正了，再用光去照那缕清气，像牵着根，点点，把它往该去的地方引。

起初很难。

清气像条滑溜的鱼，稍用力就躲。

但他急，遍遍来。

累了就歇儿，饿了就干粮。

面雨也，刮风也罢，他都管。

石室只剩个念头：把这式，练。

，他终于感觉到那缕清气顺着“藏锋”的轨迹走完了遍。

虽然只是瞬，但那刻，整条右臂都热了起来，仿佛有股暖流从指尖首冲脑门。

他睁眼，嘴角扬了扬。

是惊喜，也是狂喜。

是种踏实的感觉，像铁匠铺锤敲去，火星西溅，但你知道，这块铁，能器。

他站起身，活动了脚，把残谱重新包，塞进袋。

衣服还是那件洗得发的青劲装，扫帚和布袋也都还。

可己经样了。

他走到石室门，抬头了。

层裂道缝，漏出半轮月亮。

山风拂过脸庞，带着草木的气息。

他伸摸了摸左臂——那还没有伤疤，也没有冰针封脉的痕迹。

但他知道，只要这缕清气断，路就能走去。

他背起布袋，拿起扫帚，走出石室，顺把歪斜的门板扶正，用块石头抵住。

山的路他走过数次。

这次走得稳，也走得。

到了半山腰，他停脚步，回头望了眼那间的闭关石屋。

然后他转过身，继续往走。

到了山门附近，他拐了个弯，走向药堂方向。

身没灵石，但他记得膳堂后院种着几种常见草药，晒干磨粉也能助气血运行。

他打算先弄点来试试。

走到岔路，他摸了摸怀的残谱，低声说了句：“灵根定了命，我己改。”

只山雀扑棱棱飞过头顶，落路边槐树。